Wenn Bäume schreien könnten,
wäre die Welt so furchtbar laut,
Alles, was die Bäume uns gönnten,
das haben wir versaut.
Nun höre das Geicht
vom kleinen Wicht
mit der Gicht:
Das Gras versteckt die Wehen,
wir dürfen auf ihm gehen,
es war so bewährt,
warum werden sie zugeteert?
Die Bäume lassen's sein,
das wir klettern.
Sie sind nicht rein,
nicht mit gestutzten Blättern!
Und die Dornen wehren sich bewährt,
man hatte sie verkehrt
mit Bienenstich verwechselt,
so haben sie uns gemetzelt!
Brennesseln brennen stark,
Das geht bis in den Mark.
Sie schützen sich vorm fressen,
sie wollen sich nicht messen!
Pflanzen und die Tiere fühlen,
spüren Schmerz und leiden,
werden mein Herz durchwühlen,
und an meinem Mitleid weiden.
Dieses Gedicht ist von und mit mir - von wem denn sonst?